Del "¿Por què no te callas "y todo lo demàs... I

“España está orgullosa de su rey, y él representa lo más noble, sabio y justote de nuestra raza”
Aporrea (José Sant Roz)/ inSurGente.-

Siempre fue un misterio, lo que el rey Juan Carlos de Borbón pensaba o podía pensar del mundo.
En una ocasión en la que hablaba con el escritor aragonés Ramón J. Sender, me dijo:
“El rey Juan Carlos lee y sabe mucho, pero lo disimula muy bien. Cuando hable provocará en el mundo un gran escándalo moral, humano, político. Ahora bien, no sé cuánto tiempo tardará en hacerlo.”
Aquello me lo dijo Sender en 1979, en San Diego, California, y tardaron casi 30 años en desvelarse ese gran secreto que había en la mente de este hombre.
Esto me hizo recordar también unas palabras de Gertrude Stein a Hemingway, quien después de leer varios de sus trabajos le dijo:
“Sería mucho más interesantes si tuvieras el valor de hablar un poco más de ti mismo.”
Esto le produjo una gran conmoción moral a Hemingway, y desde entonces tomó un odio profundo hacia la “lesbiana Gertrude Stein”.
Bueno, ahora el rey de España ha dicho algo de sí mismo.
El rey ha hablado y los españoles todos se admiran de su fuerza, de su dicción, de su lenguaje (nadie hasta ahora realmente lo había escuchado).
El rey ha gritado (nunca hasta ahora lo habíamos visto); ha mostrado sus dotes castellanas, sus valores morales, su enjundiosa y sólida personalidad.
Los españoles que como Millán Astray hablaban como unos bellacos, que eran gruesos y sucios en el insulto; que escupían entre dientes y meaban en los jardines reales, en los congresos y universidades, y ante el público que le diese la gana. Caballerosos, eso sí, que hablan con mucho orgullo de caballos, de putas y vinos.
Esa España está hoy, digo, está de pláceme: Al fin, el rey ha hablado, y ha dicho la más grande frase que no pudieron parir Ortega y Gasset, Gavinet, Valle Inclán, Unamuno, Pío Baroja, Francisco Umbral.
No en vano el rey entrega galardones y premios a lo más granado y creativo de los pensadores latinoamericanos.
El rey ha mandado, pues, a callar con lo más alto de su mole y de su noble linaje a un mandatario mulato de América Latina, que se le había salido de su redil, al que se le había sublevado la sangre: Hugo Chávez.

“El rey ha mandado hacer gárgaras a Chávez” anuncian todos los diarios españoles con gran euforia y con mayor orgullo castellano.
Lo merece el rey.
Porque sin el rey, que sería de José María Aznar, de Jesús María Polanco, de Pedro J. Ramírez, de Luis María Anson.
¡Alza España para que te sigas ensartando!

Apologìa de Lucano...

Hace tiempo que esa idea danza en mi mente. Y no se trata de plagiar a Platòn y su Apología de Sòcrates...no...sólo de dejar impreso el vacìo que ha dejado la ausencia de ese nick en la red. Solìa compartir letras con él en un grupo de muy buen nivel que fue perdiendo aquello que era su esencia, por lo que un buen día, decidí partir de allì. Eso sí, debo reconcoer, que una cosa era irme del lugar , para evitar riñas de callejuelas sin sentido alguno, y otra muy distinta, dejar de leer a Lucano. ¡Què agudeza! Sus letras denostaban cultura, conocimiento de lo cotidiano, de la realidad social , de conciencia de ciudadano del mundo, ¡ tan escasa por estos tiempos! Estuve un tiempo lejos de la red...cansancio, otros compromisos, etc. Cuando regresé, el grupo había desaparecido y con él, Lucano. He buscado sus letras, pero nadie sabe nada de ellas. ¿Alguièn le diò a beber cicuta? jajajjajajaa. Es que abrìa caminos, despejaba tinieblas, hacía relucir las palabras pesara a quien pesara y con una ironía fina, precisa, talentosa...decía verdades, no había rey, emperador o papa que lo hiciese callar , jajajajaay eso, ya lo sabemos quienes vamos por la vida con conciencia, despierta envidias, enemigos, multiplica lenguas y venenos...
¡Còmo he pensado tus respuestas y paneles sobre el "¿por què no te callas? " jajajaja
Anda, amigo, dime que nadie te ha dado a beber cicuta!!!! Que no necesito escribir esa apologìa de ti, que sòlo andas por ahí de parranda y ya vuelves, ya vuelves...ya vuelves...

De Pinocho....

Es un hermoso poema de mi amiga Pinocho. Pinocho es la poesía escondida en un cuerpo de mujer . Poesìa que le brota por los porors, los ojos, las manos, el alma...uuff por todas partes!! Pinocho es un verso, una palabra, una poesía siempre, siempre por crear...¡Còmo escribe esa mujer!!! Cada letra se enreda con otra pa irse directamente al centro mismo del sentimiento de quien le lee.

¿Te he dicho que te quiero?

Hoy, mi muy buen amigo Diego, un amigo de esos de siempre, de esos que habitan la vida junto a uno, me ha dicho que no me calle los te quiero que tengo para dar. Bien, Pinocho, linda niña de las letras hermosas, te quiero y te agradezco los cientos de palabras con que has alimentado mi espìritu libre de mujer.

Pam...pam...

Cambalache....
Santos Discepolo


Que el mundo fue y será una porquería
ya lo sé...
(¡En el quinientos seisy en el dos mil también!).
Que siempre ha habido chorros, maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos, valores y dublé...

Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

¡Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor!...
¡Ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador!

¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
¡Lo mismo un burro
que un gran profesor!

No hay aplazaos
ni escalafón,
los inmorales
nos han igualao.

Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
¡da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizón!...

¡Qué falta de respeto, qué atropello a la razón!
¡Cualquiera es un señor!
¡Cualquiera es un ladrón!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignón",
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...

Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón...

¡Siglo veinte, cambalache
problemático y febril!...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil!

¡Dale nomás!
¡Dale que va
¡Que allá en el horno
nos vamo a encontrar!
¡No pienses más,
sentate a un lao, que a nadie importa
si naciste honrao!

Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura
o está fuera de la ley...


Pam pam

(¿tamos de acuerdo? jajajajja)

Apuntes para ser leídos por los lobos

El lobo, aparte de su orgullosa altivez, es inteligente, un ser sensible y hermoso con mala fama... Trata de sobrevivir. Y observa al humano: le parece abominable, lleno de maldad, cruel; tanto así que suele utilizar proverbios tales como: "Está oscuro como boca de hombre", para señalar algún peligro nocturno, o "el lobo es el hombre del lobo", cuando este animal llega a ciertos excesos de fiereza semejante a la humana.

René Avilés Fabila

Me gustan los lobos...nada de andar siguiendo al pastor ni obedeciendo al perro ovejero. Un lobo no va ni viene con las palabras altisonantes, no se rinde al halago ni a las amenazas, no va cabeza baja en el rebaño ni se encoge ante la oscuridad. Sabe hablar con la noche...no sobreviven en la lastimosa quejumbre humana de algunos, ni se arrastran en la miseria de los juicios, paradigmas , ¡tan abundantes en la vida de hombres y mujeres!

Herman Hesse, describe con maestría en ese Lobo estepario, leído hace tanto y que siempre se quedó en mi memoria, la esencia del ser lobo...Quizás, no hemos sido justo con ellos...quizás no sabemos valorar su sabiduría innata, esa que le hace intuir que no cualquier humano es digno de su intimidad, de su cercanía...(Salvo Francisco, parece...)

¡Me gustan los lobos! No andan por ahí llorándose la vida, dscalificando aquello que no entienden, provocándose penas innecesarias y culpando a todo el reino animal por su ser inconcluso...La manada le es necesaria pero, quizás, porque han descubierto el secreto de no perturbar la vida del otro y de mantener la autonomía de respirar...cuando eso se quiebra, muestran dientes y garras y saben defender su espacio con fiereza.

Quizás, lo único que necesitan para darnos clases de convivencia, es un gran supermercado donde proveerse de alimentos en forma no violenta.

Insisto, ¡me gustan los lobos! ¡Nada de andar llorándose la vida por cada rincón del planeta!

A lo más, un aullido a la luna, justo al filo de la medianoche...

Marga

Pàjaro azul...

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

Hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo,

¿es que quieres hacerme un lío?
¿es que quieres mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

Hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.
Luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito ahí dentro,

no le he dejado morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,

¿lloras tú?

Charles Bukowski

De Leonardo Boff

Abrazar a cada ser,

hacerse hermana y hermano.

Oír el cantar del pájaro en la rama.

Auscultar en todo un corazón

Que palpita en la piedra y hasta en la lama.

Saber que todo vale y nada es en vano.

Y que se puede amar incluso a quien no ama.

Llenarse de ternura y compasión.

Por el bichito que por ayuda clama.

Conversar hasta con el fiero lobo

Y convivir y besar al leproso

Y, para alegrar, hacer de bobo.

Sentirse de la pobreza el esposo.

Y derramar afecto por todo el globo:

He aquí el amor franciscano: ¡oh supremo gozo!


Leonardo Boff

Es inevitable...

A esta hora,

precisamente,

en algùn lugar del mundo

alguien sufre.

Alguien araña el amanecer que se resiste,

espera el sol con urgencia,

desgrana imàgenes de un racimo ácido

agrio

que arde y se disuelve en la boca

como una gota de cicuta....

A esta hora

en cualquier lugar del mundo

alguien sufre.

Es inevitable.

Misterio que envuelve y ahoga.

¡Y une y ata a tanta alma insomne!

Nadie sabe más del dolor que el silencio quieto de la madrugada...

"...todo depende de esto: haber tenido, una vez en la vida, una primavera sagrada que colme el corazón de tanta luz que baste para transfigurar todos los días venideros..."

(Rainer María Rilke)

http://mujeresnet.blogspot.com/

Fragmento...

"Arriano de Nicomedia, uno de los seres más finos de nuestro tiempo, se complace en recordarme los bellos versos donde el viejo Terpandro definió en tres palabras el ideal espartano, el perfecto modo de vida que la Lacedemonia soñó siempre sin alcanzarlo: la Fuerza, la Justicia, las Musas.

La Fuerza constituía la base, era el rigor sin el cual no hay belleza, la firmeza sin la cual no hay justicia. La Justicia era el equilibrio de las partes, el conjunto de las proporciones armoniosas que ningún exceso debe comprometer.

Fuerza y Justicia eran tan sólo un instrumento bien acordado en manos de las Musas.

Toda miseria, toda brutalidad, debía suprimirse como otros tantos insultos al hermoso cuerpo de la humanidad. Toda iniquidad era una nota falsa que debía evitarse en la armonía de las esferas. "

Fragmento

Memorias de Adriano

Marguerite Yourcenar

Los justos...

"Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo."



Borges.

.

Me arrastro por esta primavera
masticando semillas olvidadas.

Abro los ojos
y dos soles brotan impetuosos.
Rodando pasado abajo...

En mi garganta se atragantan girasoles
nardos y margaritas.

La palabra puede ser silencio...

Amén...

" No se marchitan los besos como los malinches,

ni me crecen vainas en los brazos;

siempre florezco con esta lluvia interna,

como los patios verdes de mayo

y río porque amo el viento

y las nubes

y el paso del los pájaros cantores,

aunque ande enredada en recuerdos,

cubierta de hiedra como las viejas paredes,

sigo creyendo en los susurros guardados,

la fuerza de los caballos salvajes,

el alado mensaje de las gaviotas.

Creo en las raíces innumerables de mi canto. "

Gioconda Belli

La belleza oscura

"... Y la belleza oscura de la noche

es un túnel que promete milagros

aunque nunca los cumpla".

Mario Benedetti


Cuando la noche se alía con la clorofila asalta mi alféizar un acento vivaz de albaha caen tránsito hacia mi pecho.

Verde la hoja diminuta, casi blanca de tanta luna, luciérnaga o astro,la brisa invita a los visillosa marcarse un vals inconcreto,sinfonía vegetal para ventana y orquesta.

La bombilla parpadeasu torpe éxtasis eléctricomientras me zurzo con tres hilosla cicatriz de la memoria.

"Todo llega", me susurran las hojas con su vozurdida de raíces y de sombra,y pienso que hay comienzos que aguardan, pacientes,ver partir el tren de ciertos desenlacespara hacer acto de presencia.

Y al final llegó el principio....

Demasiados ojos tengo para la súbita nitidez de esta oscuridad.Demasiado alta la sonrisa,demasiado entera la esperanza,para hacer frente con armas tan pobres al complot nocturnode la clorofila, la memoria,la luna

y la albahaca.

Orual

Ana, escribe con luz del infinito. Nunca lo he dudado.

Te extraño, amiga de los versos luminosos.

Marga

De uno de mis libros favoritos...

"Las almas tienen su particular manera de entenderse, de intimar hasta tutearse mientras los sujetos siguen cohibidos por los formalismos, aprisionados en el corsé de las normas establecidas. Las almas tienen necesidades suyas propias, aspiraciones a las que el cuerpo hará oídos sordos a poco que crea imposible satisfacerlas o realizarlas. Y cada vez que dos personas que se comunican de esta forma entre sí se encuentran a solas en algún lugar, experimentan turbación, angustia y casi una violenta repulsión al mínimo contacto exterior, sufrimiento este que las aleja y que desaparece en cuanto interviene un tercero. Entonces, pasado el mal rato, las dos almas, aliviadas, se buscan otra vez la una a la otra y vuelven a sonreírse desde lejos".

El difunto Matías Pascal
Luiggi Pirandello

A modo de postdata....

Esa marcha de la bronca ha ido conmigo desde hace muchos años...alguna vez la escuchè, supongo que en la Radio Cooperativa, durante los años negros en que se decretaba, constantemente, la no llegada de la primavera a esta tierra hermosa. Se grabò en mì a fuego, quizás como La Cantata de Santa María y ese " vamos mujer..." de Luis Advis, el maestro Luis Advis, que se ha quedado en la memoria històrica de nuestro pueblo, como testimonio de la injustica y la arrogancia del poder y del dinero.

La Marcha de la Bronca...hay días en que se tararea no? especialmente cuando el sol del mediodía grita el nombre de tantos seres humanos que han dejado la vida por la dignidad, por el pan de los excluìdos, por un mañana mejor para todos...

"Bronca que tambièn es esperanza...
Marcha de la bronca y de le fe...."

...

LA MARCHA DE LA BRONCA
(1970)
Pedro y Pablo. Miguel Cantilo

Bronca cuando ríen satisfechos
al haber comprado sus derechos
Bronca cuando se hacen moralistas
y entran a correr a los artistas
Bronca cuando a plena luz del día
sacan a pasear su hipocresía
Bronca de la brava, de la mía,
bronca que se puede recitar

Para los que toman lo que es nuestro
con el guante de disimular
Para el que maneja los piolines de la marioneta general
Para el que ha marcado las barajas
y recibe siempre la mejor
Con el as de espadas nos domina
y con el de bastos entra a dar y dar y dar

¡Marcha!
Un, dos...
No puedo ver tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca
mi bronca
mi bronca

Bronca porque matan con descaro
pero nunca nada queda claro
Bronca porque roba el asaltante
pero también roba el comerciante
Bronca porque está prohibido todo
hasta lo que haré de cualquier modo
Bronca porque no se paga fianza
si nos encarcelan la esperanza

Los que mandan tienen este mundo
Repodrido y dividido en dos
Culpa de su afán de conquistarse
por la fuerza o por la explotación
Bronca pues entonces cuando quieren
que me corte el pelo sin razón,
es mejor tener el pelo libre
que la libertad con fijador

¡Marcha!
Un, dos...
No puedo ver
tanta mentira organizada
sin responder con voz ronca
mi bronca
mi bronca

Bronca sin fusiles y sin bombas
Bronca con los dos dedos en Ve

Bronca que también es esperanza
Marcha de la bronca y de la fe...

Nieve...

Anoche nevó en Santiago.
Dormìa cuando el telèfono sonò y me invitaron a descorrer las cortinas de mi dormitorio.
Un paisaje blanco inundò mis pupilas.
La noche destellaba nieve por cada pliegue y mi àrbol mecìa los copos en sus ramas desnudas.
¡Le florecieron besos luminosos!
Fue impresionante.
Absolutamente maravilloso...
sin contar claro, las miles de personas que no tienen más abrigo que su piel y algunos restos de frazadas...muchas de ellas, para mí tienen rostros y nombres.

Esta mañana, la cordillera resplandecía, imponente, en toda su magnificencia.
El frìo rasguñaba mis huesos y un poco del alma tambièn...

Aromos...

Hoy me di cuenta que han comenzado a florecer los aromos.

Las calles comenzaron a sorprenderme, de pronto, con esos destellos amarillos que tanto amo. Que me persiguen desde mi más tierna infancia, cuando mi madre llenaba la casa de su color y aroma...

Aparecìan, así, de pronto, sobre un cielo gris, invadiendo el frìo y desafiando el smog. Hermosas, deslumbrantes, traviesas, anticipos de primavera en pleno corazòn del invierno...entraron por mis pupilas y, puedo asegurar que, me llegaron hasta el alma...quizás por eso hoy estoy descansada...me siento bien...todo està bien...

¡Oh! ¡Dios! ¡Còmo necesitaba mimosas en mì!

.

Este frágil recipiente lo has vaciado una y otra vez para llenarlo eternamente de vida nueva.

Esta pequeña flauta de caña la has llevado por valles y montañas, soplando a través de ella melodías siempre nuevas...

Tus dones infinitos vienen a mí solamente en mis pequeñas manos.

Pasan los siglos, y tú continúas vertiendo, y todavía hay espacio para llenar.



RABINDRANATH TAGORE

Dentro de ti...

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta aquellos que creas más exteriores y materiales.
Dentro de ti está siempre el secreto,
dentro de ti están todos los secretos.
Aún para abrirte camino en la selva virgen,
aún para levantar un muro,
aún para tender un puente,
has de buscar antes,
en ti,
el secreto.

Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes,
están las malezas y lianas que cierran los caminos.
Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido:
él te dará sus fórmulas.
Antes de ir a buscar el hacha de más filo,
la piqueta más dura,
la pala más resistente,
entra en tu interior,
y pregunta...
Y sabrás lo esencial de todos los problemas
y se te enseñará la mejor de todas las fórmulas,
y se te dará la más sólida de las herramientas.
Y acertarás constantemente,
pues dentro de ti llevas la luz misteriosa de todos los secretos.

Amado Nervo

Hombre...

Hombre,

te amo.

Y no me refiero a nubes ni a prados de margaritas.

Hablo de amarte de prisa por la mañana

en el metro atestado

en la reuniòn multidisciplinaria de los martes

en mis neuras y pendejadas

y en las compras del supermercado al filo del cierre.

Hablo de amarte ,

hombre,

en la soledad de lo esperado

y con esa brasa ardiente entre mis manos.

Hablo del verbo que palpita en mis labios

y de las conjugaciones que saborea tu boca.

De amarte, hablo.

De mañanas luminosos

de cielos derramàndose en lluvia

de cuerpos ansiosos por las primicias del día.

De raìces entrelazadas hasta más allá de lo imposible.

De sopaipillas, mate y canela.

De eso hablo.

Hablo de perdones

reencuentros,

pezones

y de todos los panes

y todos los vinos

celebrando este amor que continùa y continúa

y le vale madre todo otro pensamiento.

Hablo de tu aroma

de tu risa con los perros

de tu voz buena

y de la alegrìa de existirnos

a pesar del cheque a fecha que es la vida.

De amarte , hablo.

Hablo de amarte hasta el fin.

Hombre.

.

No me mueve mi Dios,
para quererte el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tu me mueves, Señor,
muéveme el verteclavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido;
muéveme tus afrentas y tu muerte,
Mueveme en fin,
tu amor de tal manera
que aunque no hubiera cielo yo te amara
y aunque no hubiera infierno te temiera.

No me tienes que dar por que te quiera,
porque aunque cuanto espero no esperara
lo mismo que te quiero te quisiera.

Fray Miguel de Guevara
(que no era de Sant Teresa de Avila?)

Eternidades...

Yo no soy yo.
Soy ésteque va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces olvido.
El que calla sereno,
cuando hablo,
el que perdona,
dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

JUAN RAMON JIMENEZ

Más de la Gioconda...

Duro decir:
Te amo,
mira cuánto tiempo, distancia y pretensión
he puesto ante el horror de esa palabra,
esa palabra como serpiente
que viene sin hacer ruido,
ronday se niega una,
dos, tres, cuatro,
muchas veces,
ahuyentándola como un mal pensamiento,
una debilidad,
un desliz,
algo que no podemos permitirnos
ese temblor primario
que nos acerca al principio del mundo,
al lenguaje elemental del roce o el contacto,
la oscuridad de la caverna,
el hombre y la mujer
lamiéndose el espanto del estruendo.

Reconocer
ante el espejo,
la huellala ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hayun amor feliz
enjaulado a punta de razones,
condenado a morir de inanición,
sin darse a nadie más
obseso de un rostro inevitable.
Pasar por diasde levantar la mano,
formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.

No poder con el miedo,
la cobardía,
el temor al sonido de la voz.

Huir como ciervo asustado del propio corazón,
vociferando un nombre en el silencio
y hacer ruido,
llenarse de otras voces,
sólo para seguirnos desgarrando
y aumentar el espanto
de haber perdido el cielo para siempre.

Castillos de arena...

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.

Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias
que nos contaban
cuando, niños,
éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.

Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...

Gioconda Belli...la incomparable Gioconda...

Cuando se aleja un hombre

El paisaje se recoge
en el hombre que se aleja.
El mar abre sus labios.
El cielo despliega estrellas.
Las palabras se ovillan
en un gesto sin retorno.
Las pupilas lo contienen.
Sòlo el alma no responde.

De madrugada habrà un canto nuevo
cuando se aleja un hombre...

Agosto 2004

Los cantos...

El Canto de los hombres
Los cantos de los hombres
Son más bellos que ellos mismos
Más llenos de esperanzas
Más tristes Más duraderos
Que los hombres
Me gustaron sus cantos
Me ocurrió ser infiel
A mi amada
Nunca lo fui a los cantos
Nunca tampoco me engañaron los cantos
Sea cual sea su idioma
Desde siempre entendí todos los cantos
Nada en este mundo
De lo que pude beber y comer
De todos los países por donde viajé
De todo lo que me ocurrió ver y oír
De todos lo que me ocurrió tocar
Nada,
nada
Me hizo tan feliz
Como los cantos
Los cantos de los hombres

Nazim Hikmet

.

"¡Es tan mala la vida!
¡Andan sueltas las fieras!...

Oh, no he tenido nunca las bellas primaveras
que tienen las mujeres
cuando todo lo ignoran. .."


Alfonsina Storni

Llueve,

detrás de los cristales,

llueve y llueve

sobre los chopos medio deshojados,

sobre los pardos tejados,

sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cieloy el suelo

se fue abrigando con hojas,

se fue vistiendo de otoño.

La tarde que se adormece

pareceun niño que el viento mece

con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.


Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales,
llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos,
llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.

Llueve,
detrás de los cristales,
llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...


Serrat

Me fui yendo...

Me fui yendo,
adelantando un poco
y otro poco.
Pensando cada vez que era el último trecho,
que ahora ya volvería.

Me fui adelantando sin sentir
de donde estaban todos.
No sé por qué ni a dónde,
ni menos todavía para qué.

Me fui yendo sin saber, sin ganas,
lento, inconstante, bobo.
Nada tenía que buscar allá.
Ni allá ni en sitio alguno (tal vez por eso)

Me fui viendo perdido,
incongruente, en medio de lo extraño.
Ya no se oía o se veía a nadie.
Comprendí de repente que era ya inencontrable.

Sollocé que el camino regresara,
pero el camino por el que he venido
no era como un camino.
Era como una historia.

No hay regreso...
El rumbo que he perdido
no era el rumbo del mundo.
Era el mundo...


Tomás Segovia

Me fui.

Nada me retuvo. Me liberé y me fui.
Hacia placeres que estaban
tanto en la realidad como en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte,
como sólo los audaces beben el placer.

Kavafis

Ultimadamente

ultimadamente
me vale madre lo que piensen
los que me leen
y los que se espantan de mirarme
con estos ojos,
sendos ojos de perro atropellado
digo yo
¿qué tienen para mí?
dénmelo ahora
tengo el morral lleno de compasiones
rumores
bla bla bla
dénmelo ahora
ultimadamente
no me interesa si tardan mucho
o diez minutos cuando cogen
si tengo que escucharlos
desde el patio
si les compraron un rolex de aniversario
si no les llueven flores
yo soy esta mujer
aunque parezca una colilla de cigarro
soy esta mujer que no ha sabido
si supo amar
o si la amaron
¿tienen pena para mí?
dénmela
denme también
su empatía simplificada
si es que saben descomplicarse
no lo supe yo
nadie me descifró el código
y yo perdí la clave
no quiero sexo
no quiero ilusiones cabalgantes
falsas vergüenzas
yo quiero amor
yo quiero amor
me quiero ir a otro planeta
y si no lo encuentro nunca
y si no me encuentra nunca
que se haga piedra la esperanza
me gusta el jade
porque
ultimadamente
quiero amor
y eso tan sólo
y todo lo demás
me vale madre

SABELI CEBALLOS FRANCO

Llorarte es bueno....

Ya he llorado
hasta sentirme viva
Me he comido de dolor
hasta los dientes
Llorarte, sí
pero lamiendo el mundo
Amarte, sí
y llorar de amor por eso
Llorar sin religión
sobre una biblia de lágrimas
He pensado demasiado
en lo que te falta
y me sobra
Lloro sin querer,
como si hubiesen motivos
De cabeza,
tengo perlas en la frente
Llorarte entre la gente,
hacerlo a solas
como un cuervo viudo
disecado
Hacer el Kamasutra
de los llantos
sobre una balsa de sollozos
encallados
Llorarte en rebelión,
en sumisión,
en bolas,
como en la maratón
del desamparo
Me río
y llueven recuerdos
de mis ojos
Tú lloras
como un porrito abandonado
Me hace llorar el humo
pero prefiero fumarte
Fumarte
mientras lloro un cigarrillo
Reír es mejor
reír contigo
pero si no hay remedio
lloremos juntos
en relevos
Yo sé que vivir es así
sé que llorarte es bueno
Y dejar que también
lo hagas conmigo

De Sabely ceballos , esa linda amiga del alma....

Se aprende

05/04/2006 22:30
Se aprende...
se aprende a caminar a solas
como una peregrina emigrante
con el sol en la mochila
quemándote hasta la infancia.

Se aprende...
se aprende que el camino a Itaca
es desmesuradamente angosto
y requiere ir dejando tirado
uno a uno
a nuestros muertos.

Desmesuradamente...

05/04/2006 22:21
Fue cuando tus pupilas comenzaron a titubear.
Tu voz a evadir la frase precisa.
Y el silencio a crecer
desmesuradamente...

Fue fácil saberlo.

Cerré los ojos
y sentí el acero deslizándose hasta el alma.

Es extraño.
La palabra siempre es vida
y hoy se ha convertido en asesina.


(de una de esas experiencias que se viven cualquier tarde de otoño...)
Lo encontrè por ahí, perdido entre otras letras, escritas hace tanto tiempo...

Razón de vivir...

Para decidir si sigo poniendo
Esta sangre en tierra
Este corazón que bate su parche
Sol y tinieblas.
Para continuar caminando al sol
Por estos desiertos
Para recalcar que estoy vivo
En medio de tantos muertos.
Para decidir
Para continuar
Para recalcar y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida.
Para aligerar este duro peso
De nuestros días
Esta soledad que llevamos todos
Islas perdidas.
Para descartar esta sensación
De perderlo todo
Para analizar por donde seguir
Y elegir el modo.
Para aligerar
Para descartar
Para analizar y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida.
Para combinar lo bello y la luz
Sin perder distancia
Para estar con vos sin perder el ángel
De la nostalgia.
Para descubrir que la vida vaSin pedirnos nada
Y considerar que todo es hermoso
Y no cuesta nada.
Para combinar
Para estar con vos
Para descubrir y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía
Razón de vivir mi vida.

Victor Heredia

Del amor en tiempos de còlera

"Terminaron por conocerse tanto, que antes de darse cuenta eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías reciprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicidad del amor.

Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron mas conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba..."

Quièn es el hombre?

15/12/2004 6


¿Aquella mirada que sembraba estrellas en nuestro infinito?
¿O aquella mano que apretò la nuestra y conjugò un nosotros cuando pensamos estar solas?...

¿Aquel que nos invitaba a recorrer galaxias y a dormitar en un desierto a medianoche?
¿O aquel que despierta a nuestro lado y nos besa la cabellera desordenada sobre la almohada?

¿Quièn es el hombre?

¿Aquel que nos hacìa temblar cuerpo y alma con sòlo presentirlo?
¿O aquel que se llenaba la vida con nuestra existencia?

¿Quièn es el hombre?
¿El que nos poseìa beso a beso, palmo a palmo, ternura a ternura, piel a piel
hasta su orgasmo màs intenso?
¿ O àquel que iba amando nuestro cuerpo, descubriendo sus secretos , sus rincones màs ocultos, sembrando pasiòn, desenfreno y amaneciendo siempre a una mujer nueva, màs libre, màs ella...?

¿Quièn es el hombre?
¿Aquel que suelta tu mano y no le importa dejarte inconclusa y se va en pos del viento o de la luna...?
¿O aquel que , cuando suelta tu mano, es para ofrecerte el pan y el vino ?...
Sólo cuando lo encuentras...sabes que ese es el hombre.

Ivonca

Esto de jugar a la vida...

Por la calle voy hilando el collar de mi pasiòn
por la calle voy contando las monedas de mi amor
por las calle voy buscando la humedad de la razón
por la calle voy tirando la envoltura del dolor
por la calle voy volando como vuela el ruiseñor
por la calle voy cantando con mi traje
mi canciòn

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

En mi casa mi familia se adormila en su sillòn
en mi casa se ha quedado a vivir la tradiciòn
en mi casa las paredes se respetan como un dios
en mi casa hay una iglesia que se llama comedor
en mi casa a mis padres yo les hablo con su voz
pero a veces en mi casa
el silencio es lo mejor.

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

En tu casa yo me pierdo, yo me encuentro y al fin soy
en tu casa yo deshago con mis manos una flor
en tu casa yo inauguro hasta el ùltimo rincón
en tu casa yo me ahogo con el agua de tu voz
en tu casa hay señales que me dicen donde estoy
pero a veces en tu casa yo me encurneto y no soy

Esto de gar a la vida es algo que a veces duele
esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

Y de nuevo en la calle me remiendo la ilusiòn
y de nuevo en la calle yo me muerdo el corazón

y denuevo en la calle yo me vuelvo aparador
y me ofrezco en barata sin abono sin fiador
y de nuevo en la calle yo me creo lo que soy
y pintándome de bueno voy cantando mi canciòn

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

Amparo Ochoa
(una de esas canciones que rasguñan el alma...)
Tiene el número 18 en ese primer cd que enviaste...)

Ella

"¡Y què importa que no me quieras, si al fin y al cabo me quiero solo!"


Un charrasqueado grito en medio de una llorada canciòn de amor, mexicana.
jajajajajajajjajaaa
La verdad, me ha hecho reir mucho jajajjaa

Miguel Aceves Mejìas

Eso.

Empezamos a amar cuando dejamos de estar enamorados.
E. From

El recado...

" Y dejo este lápiz, Martín, y dejo la hoja rayada y dejo que mis brazos cuelguen inútilmente a lo largo de mi cuerpo y te espero. Pienso que te hubiera querido abrazar.
A veces quisiera ser más vieja porque la juventud lleva en sí, la imperiosa, la implacable necesidad de relacionarlo todo con el amor.
Ladra un perro; ladra agresivamente.
Creo que es hora de irme.
Dentro de poco vendrá la vecina a prender la luz de tu casa; ella tiene llave y encenderá el foco de la recámara que da hacia afuera porque en esta colonia asaltan mucho, roban mucho.
A los pobres les roban mucho; los pobres se roban entre sí...

Sabes, desde mi infancia me he sentado así a esperar, siempre fui dócil, porque te esperaba.
Sé que todas las mujeres aguardan.
Aguardan la vida futura, todas esas imágenes forjadas en la soledad, todo ese bosque que camina hacia ellas;
toda esa inmensa promesa que es el hombre;
una granada que de pronto se abre y muestra sus granos rojos, lustrosos;
una granada como una boca pulposa de mil gajos.
Más tarde esas horas vividas en la imaginación, hechas horas reales, tendrán que cobrar peso y tamaño y crudeza.

Todos estamos --
oh mi amor--
tan llenos de retratos interiores, tan llenos de paisajes no vividos."

Elena Poniatowska

.

Sólo necesito un cigarrillo...

las estrellas
la noche
y la infinita tristeza
están...

Los versos...
bueno ,
los versos
vendràn después...
apareceràn difuminados entre humo y ausencia....

Sólo necesito un cigarrillo...

http://www.youtube.com/watch?v=1yKgAEkCKxY

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Desde la mujer que soy,

a veces me da por contemplar

aquellas que pude haber sido;

las mujeres primorosas,

hacendosas,

buenas esposas,

dechado de virtudes,

que deseara mi madre.

No sé por qué

la vida entera he pasado

rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.

La culpa que sus vidas impecables,

por extraño maleficio,

me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;

de los llantos a escondidas del esposo,

del pudor de su desnudez

bajo la planchada y almidonada ropa interior.

De esas mujeres que saben ser infieles sin romper los moldes que las esconden.

Estas mujeres,

sin embargo,

me miran desde el interior de los espejos,

levantan su dedo acusador,

siempre,

y,

a veces,

cedo a sus miradas de reproche

y quiero ganarme la aceptación universal,

ser la "niña buena",

la "mujer decente"

la Gioconda irreprochable.

Sacarme diez en conducta

con el partido,

el estado,

las amistades,

mi familia,

mis hijos y todos los demás seres

que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable

entre lo que debió haber sido y lo que es,

he librado numerosas batallas mortales,

batallas a mordiscos de ellas contra mí-ellas habitando en mí

queriendo ser yo misma

transgrediendo maternos mandamientos,

desgarro adolorida y a trompiconesa las mujeres internas

que, desde la infancia, me retuercen los ojos

porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,

porque me atrevo a ser esta loca,

falible,

tierna y vulnerable,

que se enamora como alma en pena

de causas justas,

hombres hermosos,

y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,

e hice el amor sobre escritorios-

en horas de oficina-

y rompí lazos inviolables

y me atreví a gozar

el cuerpo sano y sinuoso

con que los genes de todos mis ancestros

me dotaron.

No culpo a nadie.

Más bien les agradezco los dones.

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en que me hundo,

cuando, en las mañanas,

no más abrir los ojos,

siento las lágrimas pujando;

veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,

blandiendo condenas contra mi felicidad

Impertérritas niñas buenas me circundan

y danzan sus canciones infantiles contra mí

contra esta mujerhecha y derecha,plena.

Esta mujer de pechos en pecho

y caderas anchas

que, por mi madre y contra ella,

me gusta ser.

Gioconda Belli

Poema XX

Puedo escribir los versos más tristes está noche.
Escribir, por ejemplo:
«La noche esta estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo.
Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo.
A lo lejos alguien canta.
A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro.
Será de otro.
Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro.
Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.


Neruda

Neruda...

"Por qué se me vendrá todo el amor de golpe

cuando me siento triste

y te siento lejana..."

Neruda

Me arrastro por este invierno

masticando semillas de primavera...

Nada que agregar...

Nos fue abundante el amor...
Nos colmaba
nos saciaba.

Fluìa en la mirada.
Invadìa labios y rincones...
¡Tantas sonrisas cada dìa!

Llenaba las manos de trinos y margaritas.
¡Y el corazòn de amapolas lilas...!

Y la boca,
nuestras bocas,
derramando semillas
cereales y trigo
en cada gemido,
en cada "te quiero"

Nos fue abundante el amor...
Nada que agregar.
La vida continùa...

De Shiila...

"...aunque yo fingiera que no ocurre nada, que el aire sea una pincelada, ángulo de tu sonrisa, que igual escribes esquinas en otras bocas, la lluvia sería cómplice de mis pechos. Mi pudor, pantera de noche, oscura, chocolate, sabor de sábanas arrugadas, insomnios en mis dedos. Mientras te miro, dormido, satisfecho de tus hazañas, me he jurado que es la penúltima vez que me engañas..."

a prop teu (llums de llops)

Shiila

Concierto para oboe en re menor, 1717

Shiila abre sus manos, llenas de letras, y derrama magia a su alrededor.
Destella misterios de vida y belleza.
Una de las personas más íntegras que he conocido en este mundo virtual.
A veces creo que nos leemos el alma en cada verso.
Me has hecho bien, amiga...

When sorry seems to be the hardest word

What have
I got to do to make you love me
What have I got to do to make you care
What do I do when lightning strikes me
And I wake to find that you're not there
What do
I do to make you want me
What have I got to do to be heard
What do I say when it's all over
And sorry seems to be the hardest word

It's sad, so sadIt's a sad, sad situation
And it's getting more
and more absurdIt's sad,
so sad

Why can't we talk it over
Oh it seems to me
That sorry seems to be the hardest word
What do I do to make you love me
What have I got to do to be heard
What do I do when lightning strikes me

What have I got to doWhat have
I got to do
When sorry seems to be the hardest word

Elton Jhon

http://members.vpchat.com/mrwonderful/KBpages-Sorry.html

Se recomienda...

En los adioses se envejece.
Se encanece la ilusiòn.

Se agrieta alma y mirada.
Y se reseca la tristeza en la piel.

Para las ojeras, pepinos en rodaja,
(por eso de llorar y llorar).
Para el alma ,
es definitivo,
no hay unguento.
(A lo más se recomienda alprazolam)

Los días venideros...

Los días venideros
Los días venideros no llegaron.

Se agotaron, fulgentes, en los brindis.

Lo por venir ya estaba caducadoa la hora de soñar.

Os pido, dioses,
sólo sueños portátiles,
menudos,
cinta para medir el horizonte,
y días que no engañen,
desde lejos,
como veleros gráciles
cargados de ataúdes.



Aurora Luque