lunes, 30 de julio de 2007

Aromos...




Hoy me di cuenta que han comenzado a florecer los aromos.

Las calles comenzaron a sorprenderme, de pronto, con esos destellos amarillos que tanto amo. Que me persiguen desde mi más tierna infancia, cuando mi madre llenaba la casa de su color y aroma...

Aparecìan, así, de pronto, sobre un cielo gris, invadiendo el frìo y desafiando el smog. Hermosas, deslumbrantes, traviesas, anticipos de primavera en pleno corazòn del invierno...entraron por mis pupilas y, puedo asegurar que, me llegaron hasta el alma...quizás por eso hoy estoy descansada...me siento bien...todo està bien...
¡Oh! ¡Dios! ¡Còmo necesitaba mimosas en mì!

.




Este frágil recipiente lo has vaciado una y otra vez para llenarlo eternamente de vida nueva.

Esta pequeña flauta de caña la has llevado por valles y montañas, soplando a través de ella melodías siempre nuevas...

Tus dones infinitos vienen a mí solamente en mis pequeñas manos.

Pasan los siglos, y tú continúas vertiendo, y todavía hay espacio para llenar.




RABINDRANATH TAGORE







jueves, 26 de julio de 2007

Dentro de ti...

Busca dentro de ti la solución de todos los problemas,
hasta aquellos que creas más exteriores y materiales.
Dentro de ti está siempre el secreto,
dentro de ti están todos los secretos.
Aún para abrirte camino en la selva virgen,
aún para levantar un muro,
aún para tender un puente,
has de buscar antes,
en ti,
el secreto.

Dentro de ti hay tendidos ya todos los puentes,
están las malezas y lianas que cierran los caminos.
Todas las arquitecturas están ya levantadas dentro de ti.
Pregunta al arquitecto escondido:
él te dará sus fórmulas.
Antes de ir a buscar el hacha de más filo,
la piqueta más dura,
la pala más resistente,
entra en tu interior,
y pregunta...
Y sabrás lo esencial de todos los problemas
y se te enseñará la mejor de todas las fórmulas,
y se te dará la más sólida de las herramientas.
Y acertarás constantemente,
pues dentro de ti llevas la luz misteriosa de todos los secretos.

Amado Nervo

miércoles, 25 de julio de 2007

Hombre...



Hombre,
te amo.
Y no me refiero a nubes ni a prados de margaritas.

Hablo de amarte de prisa por la mañana
en el metro atestado
en la reuniòn multidisciplinaria de los martes
en mis neuras y pendejadas
y en las compras del supermercado al filo del cierre.

Hablo de amarte ,
hombre,
en la soledad de lo esperado
y con esa brasa ardiente entre mis manos.

Hablo del verbo que palpita en mis labios
y de las conjugaciones que saborea tu boca.

De amarte, hablo.

De mañanas luminosos
de cielos derramàndose en lluvia
de cuerpos ansiosos por las primicias del día.
De raìces entrelazadas hasta más allá de lo imposible.
De sopaipillas, mate y canela.

De eso hablo.

Hablo de perdones
reencuentros,
pezones
y de todos los panes
y todos los vinos
celebrando este amor que continùa y continúa
y le vale madre todo otro pensamiento.

Hablo de tu aroma
de tu risa con los perros
de tu voz buena
y de la alegrìa de existirnos
a pesar del cheque a fecha que es la vida.

De amarte , hablo.
Hablo de amarte hasta el fin.
Hombre.

martes, 24 de julio de 2007

.

No me mueve mi Dios,
para quererte el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tu me mueves, Señor,
muéveme el verteclavado en una cruz y escarnecido;
muéveme el ver tu cuerpo tan herido;
muéveme tus afrentas y tu muerte,
Mueveme en fin,

tu amor de tal manera
que aunque no hubiera cielo yo te amara
y aunque no hubiera infierno te temiera.

No me tienes que dar por que te quiera,
porque aunque cuanto espero no esperara
lo mismo que te quiero te quisiera.

Fray Miguel de Guevara
(que no era de Sant Teresa de Avila?)

Eternidades...

Yo no soy yo.
Soy ésteque va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces olvido.
El que calla sereno,
cuando hablo,
el que perdona,
dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pie cuando yo muera.

JUAN RAMON JIMENEZ

lunes, 23 de julio de 2007

Más de la Gioconda...

Duro decir:
Te amo,
mira cuánto tiempo, distancia y pretensión
he puesto ante el horror de esa palabra,
esa palabra como serpiente
que viene sin hacer ruido,
ronday se niega una,
dos, tres, cuatro,
muchas veces,
ahuyentándola como un mal pensamiento,
una debilidad,
un desliz,
algo que no podemos permitirnos
ese temblor primario
que nos acerca al principio del mundo,
al lenguaje elemental del roce o el contacto,
la oscuridad de la caverna,
el hombre y la mujer
lamiéndose el espanto del estruendo.

Reconocer
ante el espejo,
la huellala ausencia de cuerpos entrelazados hablándose.

Sentir que hayun amor feliz
enjaulado a punta de razones,
condenado a morir de inanición,
sin darse a nadie más
obseso de un rostro inevitable.
Pasar por diasde levantar la mano,
formar el gesto del reencuentro y arrepentirse.

No poder con el miedo,
la cobardía,
el temor al sonido de la voz.

Huir como ciervo asustado del propio corazón,
vociferando un nombre en el silencio
y hacer ruido,
llenarse de otras voces,
sólo para seguirnos desgarrando
y aumentar el espanto
de haber perdido el cielo para siempre.

Castillos de arena...

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.

Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias
que nos contaban
cuando, niños,
éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.

Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...

Gioconda Belli...la incomparable Gioconda...

sábado, 21 de julio de 2007

Cuando se aleja un hombre

El paisaje se recoge
en el hombre que se aleja.
El mar abre sus labios.
El cielo despliega estrellas.
Las palabras se ovillan
en un gesto sin retorno.
Las pupilas lo contienen.
Sòlo el alma no responde.

De madrugada habrà un canto nuevo
cuando se aleja un hombre...

Agosto 2004

Los cantos...

El Canto de los hombres
Los cantos de los hombres

Son más bellos que ellos mismos
Más llenos de esperanzas
Más tristes Más duraderos
Que los hombres
Me gustaron sus cantos
Me ocurrió ser infiel
A mi amada
Nunca lo fui a los cantos
Nunca tampoco me engañaron los cantos
Sea cual sea su idioma
Desde siempre entendí todos los cantos
Nada en este mundo
De lo que pude beber y comer
De todos los países por donde viajé
De todo lo que me ocurrió ver y oír
De todos lo que me ocurrió tocar
Nada,
nada
Me hizo tan feliz
Como los cantos
Los cantos de los hombres

Nazim Hikmet

.

"¡Es tan mala la vida!
¡Andan sueltas las fieras!...

Oh, no he tenido nunca las bellas primaveras
que tienen las mujeres
cuando todo lo ignoran. .."


Alfonsina Storni



Llueve,
detrás de los cristales,
llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cieloy el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
pareceun niño que el viento mece
con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.


Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales,
llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos,
llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.

Llueve,
detrás de los cristales,
llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...


Serrat

Me fui yendo...

Me fui yendo,
adelantando un poco
y otro poco.
Pensando cada vez que era el último trecho,
que ahora ya volvería.

Me fui adelantando sin sentir
de donde estaban todos.
No sé por qué ni a dónde,
ni menos todavía para qué.

Me fui yendo sin saber, sin ganas,
lento, inconstante, bobo.
Nada tenía que buscar allá.
Ni allá ni en sitio alguno (tal vez por eso)

Me fui viendo perdido,
incongruente, en medio de lo extraño.
Ya no se oía o se veía a nadie.
Comprendí de repente que era ya inencontrable.

Sollocé que el camino regresara,
pero el camino por el que he venido
no era como un camino.
Era como una historia.

No hay regreso...
El rumbo que he perdido
no era el rumbo del mundo.
Era el mundo...


Tomás Segovia

Me fui.





Nada me retuvo. Me liberé y me fui.
Hacia placeres que estaban
tanto en la realidad como en mi ser,
a través de la noche iluminada.
Y bebí un vino fuerte,
como sólo los audaces beben el placer.

Kavafis

Ultimadamente

ultimadamente
me vale madre lo que piensen
los que me leen
y los que se espantan de mirarme
con estos ojos,
sendos ojos de perro atropellado
digo yo
¿qué tienen para mí?
dénmelo ahora
tengo el morral lleno de compasiones
rumores
bla bla bla
dénmelo ahora
ultimadamente
no me interesa si tardan mucho
o diez minutos cuando cogen
si tengo que escucharlos
desde el patio
si les compraron un rolex de aniversario
si no les llueven flores
yo soy esta mujer
aunque parezca una colilla de cigarro
soy esta mujer que no ha sabido
si supo amar
o si la amaron
¿tienen pena para mí?
dénmela
denme también
su empatía simplificada
si es que saben descomplicarse
no lo supe yo
nadie me descifró el código
y yo perdí la clave
no quiero sexo
no quiero ilusiones cabalgantes
falsas vergüenzas
yo quiero amor
yo quiero amor
me quiero ir a otro planeta
y si no lo encuentro nunca
y si no me encuentra nunca
que se haga piedra la esperanza
me gusta el jade
porque
ultimadamente
quiero amor
y eso tan sólo
y todo lo demás
me vale madre

SABELI CEBALLOS FRANCO

Llorarte es bueno....

Ya he llorado
hasta sentirme viva
Me he comido de dolor
hasta los dientes
Llorarte, sí
pero lamiendo el mundo
Amarte, sí
y llorar de amor por eso
Llorar sin religión
sobre una biblia de lágrimas
He pensado demasiado
en lo que te falta
y me sobra
Lloro sin querer,
como si hubiesen motivos
De cabeza,
tengo perlas en la frente
Llorarte entre la gente,
hacerlo a solas
como un cuervo viudo
disecado
Hacer el Kamasutra
de los llantos
sobre una balsa de sollozos
encallados
Llorarte en rebelión,
en sumisión,
en bolas,
como en la maratón
del desamparo
Me río
y llueven recuerdos
de mis ojos
Tú lloras
como un porrito abandonado
Me hace llorar el humo
pero prefiero fumarte
Fumarte
mientras lloro un cigarrillo
Reír es mejor
reír contigo
pero si no hay remedio
lloremos juntos
en relevos
Yo sé que vivir es así
sé que llorarte es bueno
Y dejar que también
lo hagas conmigo


De Sabely ceballos , esa linda amiga del alma....

Se aprende




05/04/2006 22:30
Se aprende...
se aprende a caminar a solas
como una peregrina emigrante
con el sol en la mochila
quemándote hasta la infancia.

Se aprende...
se aprende que el camino a Itaca
es desmesuradamente angosto
y requiere ir dejando tirado
uno a uno
a nuestros muertos.

Desmesuradamente...

05/04/2006 22:21
Fue cuando tus pupilas comenzaron a titubear.
Tu voz a evadir la frase precisa.
Y el silencio a crecer

desmesuradamente...

Fue fácil saberlo.

Cerré los ojos
y sentí el acero deslizándose hasta el alma.

Es extraño.
La palabra siempre es vida
y hoy se ha convertido en asesina.


(de una de esas experiencias que se viven cualquier tarde de otoño...)

Lo encontrè por ahí, perdido entre otras letras, escritas hace tanto tiempo...

miércoles, 18 de julio de 2007

Razón de vivir...



Para decidir si sigo poniendo
Esta sangre en tierra

Este corazón que bate su parche
Sol y tinieblas.
Para continuar caminando al sol

Por estos desiertos
Para recalcar que estoy vivo
En medio de tantos muertos.
Para decidir

Para continuar
Para recalcar y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida.
Para aligerar este duro peso

De nuestros días
Esta soledad que llevamos todos
Islas perdidas.
Para descartar esta sensación

De perderlo todo
Para analizar por donde seguir
Y elegir el modo.
Para aligerar

Para descartar
Para analizar y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida.
Para combinar lo bello y la luz

Sin perder distancia
Para estar con vos sin perder el ángel
De la nostalgia.
Para descubrir que la vida vaSin pedirnos nada

Y considerar que todo es hermoso
Y no cuesta nada.
Para combinar

Para estar con vos
Para descubrir y considerar
Sólo me hace falta que estés aquí
Con tus ojos claros.
¡Ay! Fogata de amor y guía

Razón de vivir mi vida.

Victor Heredia

martes, 17 de julio de 2007

Del amor en tiempos de còlera


"Terminaron por conocerse tanto, que antes de darse cuenta eran como un mismo ser dividido, y se sentían incómodos por la frecuencia con la que se adivinaban el pensamiento sin proponérselo, o por el accidente ridículo de que el uno se anticipara en público a lo que el otro iba a decir. Habían sorteado juntos las incomprensiones cotidianas, los odios instantáneos, las porquerías reciprocas y los fabulosos relámpagos de gloria de la complicidad del amor.


Fue la época en que se amaron mejor, sin prisa y sin excesos, y ambos fueron mas conscientes y agradecidos de sus victorias inverosímiles contra la adversidad. La vida había de depararles todavía otras pruebas mortales, por supuesto, pero ya no importaba..."

domingo, 15 de julio de 2007

Quièn es el hombre?

15/12/2004 6


¿Aquella mirada que sembraba estrellas en nuestro infinito?
¿O aquella mano que apretò la nuestra y conjugò un nosotros cuando pensamos estar solas?...

¿Aquel que nos invitaba a recorrer galaxias y a dormitar en un desierto a medianoche?
¿O aquel que despierta a nuestro lado y nos besa la cabellera desordenada sobre la almohada?

¿Quièn es el hombre?

¿Aquel que nos hacìa temblar cuerpo y alma con sòlo presentirlo?
¿O aquel que se llenaba la vida con nuestra existencia?

¿Quièn es el hombre?
¿El que nos poseìa beso a beso, palmo a palmo, ternura a ternura, piel a piel
hasta su orgasmo màs intenso?
¿ O àquel que iba amando nuestro cuerpo, descubriendo sus secretos , sus rincones màs ocultos, sembrando pasiòn, desenfreno y amaneciendo siempre a una mujer nueva, màs libre, màs ella...?


¿Quièn es el hombre?
¿Aquel que suelta tu mano y no le importa dejarte inconclusa y se va en pos del viento o de la luna...?
¿O aquel que , cuando suelta tu mano, es para ofrecerte el pan y el vino ?...

Sólo cuando lo encuentras...sabes que ese es el hombre.

Ivonca

Esto de jugar a la vida...

Por la calle voy hilando el collar de mi pasiòn
por la calle voy contando las monedas de mi amor
por las calle voy buscando la humedad de la razón
por la calle voy tirando la envoltura del dolor
por la calle voy volando como vuela el ruiseñor
por la calle voy cantando con mi traje
mi canciòn

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

En mi casa mi familia se adormila en su sillòn
en mi casa se ha quedado a vivir la tradiciòn
en mi casa las paredes se respetan como un dios
en mi casa hay una iglesia que se llama comedor
en mi casa a mis padres yo les hablo con su voz
pero a veces en mi casa
el silencio es lo mejor.

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

En tu casa yo me pierdo, yo me encuentro y al fin soy
en tu casa yo deshago con mis manos una flor
en tu casa yo inauguro hasta el ùltimo rincón
en tu casa yo me ahogo con el agua de tu voz
en tu casa hay señales que me dicen donde estoy
pero a veces en tu casa yo me encurneto y no soy

Esto de gar a la vida es algo que a veces duele
esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

Y de nuevo en la calle me remiendo la ilusiòn
y de nuevo en la calle yo me muerdo el corazón

y denuevo en la calle yo me vuelvo aparador
y me ofrezco en barata sin abono sin fiador
y de nuevo en la calle yo me creo lo que soy
y pintándome de bueno voy cantando mi canciòn

Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele
Esto de jugar a la vida es algo que a veces duele...

Amparo Ochoa
(una de esas canciones que rasguñan el alma...)
Tiene el número 18 en ese primer cd que enviaste...)

Ella

"¡Y què importa que no me quieras, si al fin y al cabo me quiero solo!"


Un charrasqueado grito en medio de una llorada canciòn de amor, mexicana.
jajajajajajajjajaaa
La verdad, me ha hecho reir mucho jajajjaa

Miguel Aceves Mejìas

Eso.

Empezamos a amar cuando dejamos de estar enamorados.
E. From

El recado...


" Y dejo este lápiz, Martín, y dejo la hoja rayada y dejo que mis brazos cuelguen inútilmente a lo largo de mi cuerpo y te espero. Pienso que te hubiera querido abrazar.
A veces quisiera ser más vieja porque la juventud lleva en sí, la imperiosa, la implacable necesidad de relacionarlo todo con el amor.
Ladra un perro; ladra agresivamente.
Creo que es hora de irme.
Dentro de poco vendrá la vecina a prender la luz de tu casa; ella tiene llave y encenderá el foco de la recámara que da hacia afuera porque en esta colonia asaltan mucho, roban mucho.
A los pobres les roban mucho; los pobres se roban entre sí...

Sabes, desde mi infancia me he sentado así a esperar, siempre fui dócil, porque te esperaba.
Sé que todas las mujeres aguardan.
Aguardan la vida futura, todas esas imágenes forjadas en la soledad, todo ese bosque que camina hacia ellas;
toda esa inmensa promesa que es el hombre;
una granada que de pronto se abre y muestra sus granos rojos, lustrosos;
una granada como una boca pulposa de mil gajos.
Más tarde esas horas vividas en la imaginación, hechas horas reales, tendrán que cobrar peso y tamaño y crudeza.

Todos estamos --
oh mi amor--
tan llenos de retratos interiores, tan llenos de paisajes no vividos."

Elena Poniatowska

.

Sólo necesito un cigarrillo...

las estrellas
la noche

y la infinita tristeza
están...


Los versos...
bueno ,
los versos

vendràn después...
apareceràn difuminados entre humo y ausencia....

Sólo necesito un cigarrillo...


http://www.youtube.com/watch?v=1yKgAEkCKxY

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.




Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas,
buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.

No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.

Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.

Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.

De esas mujeres que saben ser infieles sin romper los moldes que las esconden.
Estas mujeres,
sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador,
siempre,
y,
a veces,
cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena",
la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.

Sacarme diez en conducta
con el partido,
el estado,
las amistades,
mi familia,
mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.

En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí-ellas habitando en mí
queriendo ser yo misma
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompiconesa las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca,
falible,
tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas,
hombres hermosos,
y palabras juguetonas.

Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios-
en horas de oficina-
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.

No culpo a nadie.
Más bien les agradezco los dones.

No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.

Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas,
no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujerhecha y derecha,plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

Gioconda Belli

viernes, 13 de julio de 2007

Poema XX




Puedo escribir los versos más tristes está noche.
Escribir, por ejemplo:
«La noche esta estrellada,y tiritan, azules, los astros, a lo lejos».
El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo.
Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo.
A lo lejos alguien canta.
A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro.
Será de otro.
Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro.
Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.


Neruda

Neruda...




"Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste
y te siento lejana..."

Neruda

jueves, 12 de julio de 2007

miércoles, 11 de julio de 2007

Nada que agregar...

Nos fue abundante el amor...
Nos colmaba
nos saciaba.

Fluìa en la mirada.
Invadìa labios y rincones...
¡Tantas sonrisas cada dìa!

Llenaba las manos de trinos y margaritas.
¡Y el corazòn de amapolas lilas...!

Y la boca,
nuestras bocas,
derramando semillas
cereales y trigo
en cada gemido,
en cada "te quiero"

Nos fue abundante el amor...
Nada que agregar.
La vida continùa...

De Shiila...



"...aunque yo fingiera que no ocurre nada, que el aire sea una pincelada, ángulo de tu sonrisa, que igual escribes esquinas en otras bocas, la lluvia sería cómplice de mis pechos. Mi pudor, pantera de noche, oscura, chocolate, sabor de sábanas arrugadas, insomnios en mis dedos. Mientras te miro, dormido, satisfecho de tus hazañas, me he jurado que es la penúltima vez que me engañas..."

a prop teu (llums de llops)


Shiila

Concierto para oboe en re menor, 1717

Shiila abre sus manos, llenas de letras, y derrama magia a su alrededor.
Destella misterios de vida y belleza.

Una de las personas más íntegras que he conocido en este mundo virtual.
A veces creo que nos leemos el alma en cada verso.
Me has hecho bien, amiga...

martes, 10 de julio de 2007

When sorry seems to be the hardest word

What have
I got to do to make you love me
What have I got to do to make you care
What do I do when lightning strikes me
And I wake to find that you're not there
What do
I do to make you want me
What have I got to do to be heard
What do I say when it's all over
And sorry seems to be the hardest word

It's sad, so sadIt's a sad, sad situation
And it's getting more
and more absurdIt's sad,
so sad

Why can't we talk it over
Oh it seems to me
That sorry seems to be the hardest word
What do I do to make you love me
What have I got to do to be heard
What do I do when lightning strikes me

What have I got to doWhat have
I got to do
When sorry seems to be the hardest word

Elton Jhon

http://members.vpchat.com/mrwonderful/KBpages-Sorry.html

sábado, 7 de julio de 2007

Se recomienda...



En los adioses se envejece.
Se encanece la ilusiòn.

Se agrieta alma y mirada.
Y se reseca la tristeza en la piel.

Para las ojeras, pepinos en rodaja,
(por eso de llorar y llorar).
Para el alma ,
es definitivo,
no hay unguento.
(A lo más se recomienda alprazolam)

Los días venideros...



Los días venideros
Los días venideros no llegaron.
Se agotaron, fulgentes, en los brindis.
Lo por venir ya estaba caducadoa la hora de soñar.



Os pido, dioses,
sólo sueños portátiles,
menudos,
cinta para medir el horizonte,
y días que no engañen,
desde lejos,
como veleros gráciles
cargados de ataúdes.



Aurora Luque


La vida se intensifica y, llena de sí misma, toca un punto más allá del cual no llegaría sin romperse.


LUIS CERNUDA

.

Mis erinias
criaturas malcriadas
panteras en la alfombra
piden, muerden despojos
Las furias, oh , las furias
sus aullidos carnales


(Aurora Luque)

Un poco de primavera...


Es sábado...


Es sábado, un día gris, atisbado de trsitezas de sábado.
Anoche teníamos encuentro de amigas, "el aquelarre", como dice alguien por ahí.
La madrugada nos sorprendiò con el corazón en la mano, buscando conjuros para protegerlos. Pero, no existen...

Està frío.
Muy frìo.

Mientras me decido a comenzar de una vez con ese ensayo pendiente sobre "Pobreza y psicología comunitaria", (¡què fardo para este dìa!) (y para ayer y para mañana...), me vine a estar solita un rato aquì...


Eso...y a cantar esta antigua canciòn de Mirla...


Ese dìa llegarà

Cuando estos mìos ojos no te vean
Se sentiràn tan solos
Se sentiràn tan tristes
Que viviràn llorando porque vuelvas
Que viviràn llorando porque vuelvas


Cuando estos labios mìos no te besen
Se sentiràn tan secos
Se sentiràn tan frìos
Que no podràn ni hablarte ni preguntarte
dónde mi amor te has ido
Dónde has ido

Ese dìa llegarà
llegarà
llegarà
Ese dìa llegarà
Llegarà
llegarà

Cuando estas manos mìas no te sientan
Ya no querràn abrirse
ya no querràn moverse
Se quedaràn cerradas para siempre
Se quedaràn cerradas para siempre

Cuando este cuerpo mìo se estremezca
Te buscarà en la noche
Te buscarà temblando
Y al no encontrar tu cuerpo
Se quedarà dormido
Se quedarà dormido
Muy cansado

Ese dìa llegarà llegarà llegarà
Ese dìa llegarà
Llegarà llegarà

http://es.youtube.com/watch?v=EwJD9yt80ds


Ese dìa siempre llega...y uno no sabe què hacer con los labios, con las manos, con los ojos, con el cuerpo, con el alma, con los versos, las palabras, con las dudas, con los recuerdos, con los errores, con ese vacìo que deja la alegrìa perdida, con las horas, con los días...con la vida...


Son tiempos difíciles...sin duda.


.


viernes, 6 de julio de 2007

Sola...



Julio...
Me envuelve la misma luna en un encaje helado donde apenas brilla una que otra estrella...

Sola..

la noche me atrapa, sutilmente, al centro de la madrugada.
Me ovillo en silencio sin esperar nada.
Salvo...
quizás...
abrazarme muy fuerte...

Sin...


Sin sol
Sin luz
Sin risas
Sin besos
Sin sueño
Sin mañana
Sin Itaca
Sin ti.

jueves, 5 de julio de 2007

Urgente


Para mi nada es real a menos que lo escriba.
Virginia Woolf

Es urgente que escriba al olvido.
Yo


A veces amanecemos untados de revelaciones.

Y no somos más que un trozo de dolor
disgregado
meticulosamente
en la patena del dìa.

Suelen ser tiempos difíciles.

martes, 3 de julio de 2007

Buenos días, tristeza...

Buenos días, tristeza

"Dudo en llamar con el nombre bello y serio de tristeza, a este sentimiento desconocido cuya dulzura y cuyo dolor me tienen obsesionada. Es un sentimiento tan completo y egoísta que me llega a dar verguenza, mientras que la tristeza me ha parecido siempre honrosa. Conocía el arrepentimiento, el fastidio y hasta el remordimiento. La tristeza, no. Ahora siento algo que me envuelve, como una seda enervante y dulce, y que me separa de los demás..."
Francoise Sagan

La tristeza es así...
Se va diluyendo sutilmente
invadiendo todo.

Se asoma por los ojos y tiñe de gris las pupilas.

Pesa en los dedos,
en las manos,
en los brazos...
en el cuerpo.

Pesa en los párpados.
Cuelga en la mirada.
Resbala por las mejillas.

Invade cada pliegue.
Es médula en los huesos
sangre cristalizada en las venas...

Laureeada

no sirve de nada enfrentarla...
Detiene todo viaje a Itaca...


En fin...a lo menos ya es noche...

nos arrullaremos mi tristeza y yo...

Mortaja


Se urdiò casi imperceptiblemente.

Penélope y su tejido...
¡Ulises y sus cantos en la lejanìa!

Terminada la trama, nada de destejer la mortaja.

A cara o sello.
Elige.

Sin Itaca.

lunes, 2 de julio de 2007

Amortajado


Amortajado lentamente
sòlo queda tu boca rozando el aire...
He de cubrirla con el ùltimo beso
Y he de morderte para que sangres mi duelo.



(De los Versos Amortajados)

domingo, 1 de julio de 2007

Llueve




Aquì,
mi corazón
tiembla,
aún entre tus manos.

Sostengo entre mis lágrimas
" te quieros"
que ya no enjugan verdades.

Me astillan mañanas
insomnios y mentiras.

Pon mi corazón en su lugar.
Y no olvides tu paraguas.

Lunas rojas....


Sentadas al centro de esta noche
conversamos las lunas y yo.

Ellas tejen soledades
Yo, voy desenredando esta oscuridad...

Ellas urden que te urden madrugadas
Yo, siguiendo la hebra que me aleje al fin...


Ah, lunas de mi medianoche
minuto a minuto
se agranda el ovillo del desamor.